Te despiertas después de una corta siesta. La tarde está en su apogeo y las luces del otoño pronto empezarán a desvanecerse dejando paso a la noche. El brillo del sol hace que a través de la ventana de tu habitación todo se vuelva oro. Las hojas del único árbol que se ve hasta donde alcanza la vista parecen piedras preciosas y brillan con intenso fulgor. El trigo baila al son del viento, con su sensual movimiento. Recuerdas las curvas de mujer, su perfume dulce, sensual y embriagador. Decides salir. Tu abrigo gris espera en la entrada junto al sombrero de ala corta . Coges ambos y te diriges hacia la puerta. Tomas el angosto sendero que repta entre los campos dorados, sendero que te aísla del mundo pero que tarde o temprano te devuelve a él después de atravesar campos y campos solitarios. No te vas sin tu antiguo libro. Aquel que te regaló tu padre. Un libro de poemas de Garcilaso que siempre lees al acabar el verano y comenzar la estación mágica, cuando todo muere para más tarde volver a la vida.
Caminas con tu gabardina que ondea tras de ti con una melodía infinita. El sol pronto comenzará su agonía hacia el ocaso y su luz resplandece como un grito ahogado. El grito en el cielo. No te importa, quieres aprovechar los últimos rayos que Lorenzo te brinda como una mano amiga.
Llegas a la altura del árbol, que es fuerte y frondoso, y te sientas bajo sus ramas, grises, como si quisiera demostrar con ello su vejez y su experiencia. “¿Cuántos otoños habrá visto?”, te preguntas a la par que abres el libro, de tapas duras y granates y páginas amarillentas. “Quizás tengan los mismos años”, piensas, “y quizás sus páginas procedan de algún árbol como éste”. Reflexionas un momento, observando un antiguo tocón, pensando que algún día el libro será olvidado en algún lugar y entonces vuelva a la tierra, su lugar de origen. Al igual que todo lo que te rodea volverá algún día a ser parte de la madre Naturaleza. Abres el libro y comienzas a leer…mientras muere la tarde.
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